Con el particular aturdimiento
que sucede al puño en tu barbilla,
todo mal pronóstico cumplido describe ondas crecientes
que en este momento nos lucen interminables,
imposibles de controlar, inmensas
Mágico el rol del tiempo..
Divaga inexorable,
esperando en alguna esquina
por la que en breve pasaremos,
con rostro de armisticio,
de ecuánime silencio
y olvido.
José Ignacio Restrepo
Largo cortejo, largo...
Sábado sin fecha,
la vida es un velero que se hunde
en un azul negro, inmenso,
más grande que todos...
Uno llora más,
fué el abuelo, otro viejo cualquiera
que se cayó del caballo en la noche
y ha resuelto su último asunto partiéndose el cuello.
Ese llora duro, duro,
sin ningún empacho,
era que el abuelo,
-este muerto grande de cerrados ojos-
era su manual de respuestas cortas,
hacedor de dudas,
cantador de sueños,
el más caudaloso, el sobreviviente,
el inolvidable...
José Ignacio Restrepo
Uno que escribe en la noche
golpea su máquina ruidosa
sin respeto por los seres del sueño que habitan por aquí,
mientras todos duermen;
su ventana está abierta y sale humo...
Puedo imaginarlo,
en el lento afán de hallar una palabra,
o burlando un acento indeseado,
arropándose con imágenes sin voz,
su pelo revuelto,
sus ojos rojos...
Quizá a las tres,
o a las cuatro,
mientras una acidez estomacal lo toma preso,
escriba el peor párrafo de todos,
y entonces sin más por hacer
se vaya a la cama...
José Ignacio Restrepo
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